第278章 阁楼诅咒（1 / 1）

搬家那天下着雨。 七月的雨闷得像蒸笼里泼出来的水，落在皮肤上是温的，黏糊糊地贴着骨头。我站在老宅门口，看着搬家工人把最后一只纸箱抬进堂屋，后背的汗已经把T恤洇透了。 “姑娘，都搬完了，你签个字。”领头的工人递过来一张单子，拿袖子抹了把脸上的汗，又抬头看了一眼我身后这栋房子，嘴唇动了动，像是想说什么，最终只是摇了摇头，钻进货车里走了。 雨水顺着屋檐淌下来，在青石台阶上砸出细密的水花。我转过身，真正地、仔细地打量这栋房子。 这是我外婆留给我的遗产。 准确地说，是外婆的遗嘱里指名要留给我的。我跟我妈那边的关系并不好，外婆去世的时候，我妈甚至没有通知我回来奔丧。我接到律师电话的时候，距离外婆下葬已经过去了一个多月。电话里律师的声音平静得像在读一份天气预报，说沈听晚女士，您的外婆林秀芝女士在遗嘱中将位于白溪镇柳巷17号的房产赠予您，请于方便时来办理过户手续。 我对那个叫白溪镇的地方几乎没有印象。很小的时候应该去过，但记忆模糊得像被水泡过的报纸，只剩下一些零星的碎片——一条很窄很长的巷子，两边是高高的青砖墙，墙头上长着蕨草，阳光照下来的时候，影子会在地上画出一道一道的条纹。还有外婆的手，干瘦的、凉凉的，指甲修剪得很整齐，牵着我在巷子里走。她好像在跟我说话，但说的什么，我已经完全不记得了。 后来我妈跟外婆闹翻了，具体原因她从来不说，只告诉我“那家人都不是好东西”。从此我再也没回过白溪镇，也没再见过外婆。逢年过节，我妈会自己回去一趟，回来的时候脸色总是很难看，沉默好几天才缓过来。我试探着问过几次，她一律不答，问急了就发脾气，摔碗砸盆的。久而久之我也就不问了。 我以为我跟外婆之间，就只剩下这点淡薄的血缘关系了。 所以当我站在柳巷17号门口，第一次认真端详这栋房子的时候，我根本不知道自己即将面对的是什么。 房子很老了，看格局像是清末民初的建筑，两层，青砖黛瓦，门楣上嵌着一块石匾，刻着“积善之家”四个字，笔迹已经被风雨侵蚀得有些模糊。大门是木头的，漆皮剥落，露出一道道裂纹，像老人手背上的血管。我拿钥匙开了锁，推开门的瞬间，一股陈旧的木头气味扑面而来，夹杂着淡淡的霉味和某种我说不上来的香气，像是很久以前烧过的纸钱的味道。 堂屋很暗，头顶一盏灯泡大概只有十五瓦，发出昏黄的、懒洋洋的光。正中摆着一张八仙桌，桌上供着一个牌位，黑底金字写着“林门沈氏太夫人之灵位”。牌位前面搁着一只香炉，里面的香灰已经凉透了，结成了灰白色的硬块。 外婆姓林，这应该是外婆的婆婆或者更早的长辈。 我绕过八仙桌往里走，左边是厨房和杂物间，右边是楼梯。楼梯是木制的，踩上去吱呀作响，扶手被磨得油亮，不知道有多少只手在上面扶过。二楼有三间房，朝南那间最大，推开门就能看见一张老式的拔步床，雕花繁复，床架上挂着灰扑扑的帐子。床头立着一只樟木箱，箱盖上贴着一张泛黄的红纸，用毛笔写着两个字。 “晚晚”。 是我的小名。只有外婆这么叫过我。 那一瞬间我忽然有点难过。但那种难过很浅，像水面上的油花，晃了一下就散了。毕竟我已经快二十年没见过她了。我对她的感情，大概还不如对楼下那棵枇杷树的记忆来得清晰。 我把樟木箱打开，里面整整齐齐叠着几件小孩子的衣服，棉布的，针脚细密，一看就是手工缝的。衣服下面压着一本相册，相册的第一页夹着一张黑白照片，照片上是一个年轻女人抱着一个婴儿，女人梳着齐耳短发，穿一件素色的旗袍，笑得很好看。照片背面用钢笔写着“晚晚百日”。 那个女人是我外婆。年轻得几乎让我认不出来。 我翻了几页，后面的照片渐渐多了色彩，但大多数拍的都是我。我在巷子里跑，我坐在门槛上吃西瓜，我蹲在院子里逗一只花猫。每一张照片的背面都有字，同样的笔迹，记录着日期和地点，有的还会多写一两句——“晚晚今天会叫阿婆了”“晚晚摔了一跤没哭，很勇敢”。 最后一张照片是我大概五六岁的样子，站在阁楼的楼梯上，回头看镜头，表情有点惊恐。照片背面的字迹忽然变得潦草起来，不像之前那么从容工整，只写了日期，没有别的话。 那个日期是2003年7月14日。 我记得那个日子。因为那是我最后一次来白溪镇。后来我妈就把我带走了，再也没有回来过。 我把相册放回樟木箱，盖好盖子，心里那种说不清的感觉又浮上来。但长途搬家的疲惫很快就盖过了一切情绪，我简单收拾了一下卧室，换了带来的床单被套，洗了个冷水澡就躺下了。本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 拔步床很大，我躺在里面像躺在一只小船里。木头的香味混着樟脑的味道，意外地让人安心。雨还在下，打在瓦片上沙沙作响，远处隐隐有雷声滚过，闷闷的，像有人在很远的地方敲鼓。 我很快就睡着了。 然后我做了一个梦。 梦里我站在一条很窄很长的巷子里，两边是高高的青砖墙，墙上长着蕨草，地面是湿漉漉的青石板。我低头看自己，发现自己的手很小，脚上穿着一双红色的塑料凉鞋。我变成了小时候的样子。 巷子的尽头是一扇门，门半开着，里面黑洞洞的。我听见有人在叫我的名字，声音从门里面传出来，细细的，软软的，像一根丝线，一点一点往我耳朵里钻。 “晚晚——晚晚——” 是外婆的声音。 我想往那扇门走，但脚像是被钉在了地上，怎么都抬不起来。我开始害怕，想喊却喊不出声，只能眼睁睁看着那扇门一点点打开，里面的黑暗一点点涌出来，像墨汁滴进清水里，沿着巷子的地面朝我漫过来。 黑暗漫过我的脚背的时候，我看见黑暗里有一只手。 那只手干瘦、苍白，指甲修剪得很整齐，跟我记忆中外婆的手一模一样。它从门缝里伸出来，朝我的方向张开五指，像是在等我牵上去。 “晚晚，上来。” 声音变得很近，几乎贴着我的耳朵。 我猛地睁开了眼睛。 头顶是拔步床的帐顶，灰扑扑的帐纱在晨光里泛着暗淡的白色。天已经亮了，雨也停了，窗外有鸟在叫。我的心跳得像擂鼓，后背全是冷汗，枕头湿了一大片。 我躺了很久才缓过来，安慰自己只是认床，做了个噩梦而已。 但那句话一直在我脑子里转，清晰得不像梦。 “晚晚，上来。” 上来？上哪儿？ 我翻身下床，赤脚踩在木地板上，凉意从脚底窜上来。走到窗边推开窗户，清晨的空气涌进来，带着泥土和植物的腥甜气味。院子里的枇杷树被雨水洗过，叶子绿得发亮。一切看起来都很正常。 我洗漱换衣服下楼，打算去镇上买点日用品。经过堂屋的时候，我忽然停下了脚步。 八仙桌上多了一样东西。 昨晚我明明记得，桌上只有牌位和香炉。但现在，香炉前面多了一只碗。一只很小的青花瓷碗，碗里装着半碗米，米上插着三炷香。香是新点的，烟还没有散尽，细细的三缕青烟笔直地升上去，在牌位前面凝成一团淡淡的雾。 香的旁边，压着一张纸。 我走过去拿起那张纸，纸是那种很老的毛边纸，边缘已经发黄变脆了。上面用毛笔写着两行字，墨迹是新的，甚至还没有完全干透，在晨光里泛着湿润的光泽。 “莫上阁楼。” “莫开红门。” 我拿着纸的手开始发抖。不是因为这两句话的内容——虽然它们的内容确实让人后背发凉——而是因为那笔迹。 跟樟木箱里照片背后的笔迹一模一样。 是我外婆的字。 可是外婆已经死了。一个多月前就死了。律师给我看过死亡证明，白纸黑字，清清楚楚。 我把纸翻过来，背面什么都没有。我又去看那只碗，看那三炷香，看香灰落在桌面上的痕迹。然后我抬起头，环顾整个堂屋。晨光从门缝和窗棂的间隙里透进来，在地面上画出明暗交错的格子。空气里除了香火的味道，还混着老房子特有的那种陈旧气息。 没有任何人的踪影。 门是我亲手锁的，钥匙只有一把，昨晚就插在我房间的门锁上。窗户也都关着，插销从里面闩得严严实实。 我站在原地站了很久，然后做了一个现在回想起来极其愚蠢的决定——我把那张纸折起来，塞进了口袋里。我想可能是有人在恶作剧，可能是邻居有备用钥匙，可能是镇上哪个亲戚知道我回来了，故意装神弄鬼吓唬我。我甚至给律师打了个电话，问他这房子还有没有其他人有钥匙。律师说没有，林秀芝女士生前特意交代过，房子只留给您一个人，所有钥匙都在移交清单上了。 挂了电话，我又看了一眼桌上的碗和香。香已经燃到一半了，香灰弯曲着落下来，断成几截。 我伸手把香拔了。 香头在指尖烫了一下，疼得我缩回手。是真香，真的火，真的烫。我把香丢进香炉里，端起那只青花瓷碗看了看。碗很旧了，碗底的釉面有细密的裂纹，像蛛网一样蔓延开来。碗内壁画着一朵莲花，笔法朴拙，不是那种精致的工艺品，更像是自己画的，自己烧的。 我把碗放回桌上，决定先不管它，出门买东西。 白溪镇不大，一条主街从头走到尾也就十几分钟。我在街口的杂货铺买了牙膏、毛巾、方便面和一些零食，老板娘是个五十多岁的胖女人，一边找钱一边上下打量我。 “你是林秀芝的外孙女吧？”她忽然开口，用的是那种很笃定的语气，不像是在问。 我点了点头。这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ 老板娘“啧”了一声，把钱递过来的时候，手指有意无意地碰了碰我的手背。她的手很凉，凉得不正常，像是刚从冰水里捞出来的。 “那房子，”她压低声音，眼睛往左右瞟了瞟，“你一个人住？” “嗯。” 她又“啧”了一声，嘴唇抿成一条线，像是在犹豫什么。最后她只是摆了摆手：“没什么，就是那房子太老了，潮气重，你自己注意点。”说完就转身去理货架了，摆明了不想再多说。 我拎着东西往回走，路上经过一座石桥，桥下的河水浑黄，水流很急，裹着泥沙和枯枝往东边去。桥头坐着几个下棋的老头，看见我走过，齐齐停了手里的棋，目光像钉在我身上一样。我走出好远回头看了一眼，他们还在看。 那个下午我收拾了厨房和杂物间，把能用的东西归置好，不能用的堆在院子里等明天找人来收。忙起来的时候时间过得快，等我把最后一袋垃圾拎出去，天已经擦黑了。白溪镇的夜晚来得比城里早，山影一遮，天色就暗得很快。 我在厨房煮了包方便面，就着一盏灯吃完，洗了碗，上了二楼。 经过楼梯拐角的时候，我停了一下。 这个拐角处有一扇门。 我之前居然没有注意到。门不大，漆成了和墙壁差不多的深褐色，嵌在楼梯拐角的暗处，不仔细看很容易就忽略过去了。门是关着的，门把手上落满了灰。 阁楼。 外婆的纸条上写着“莫上阁楼”。所以这就是阁楼的门。 我站在门前，手电筒的光照在门板上，能看见漆面下木头的纹理，还有几道很深的划痕，像是被指甲抓出来的。我伸手摸了摸那些划痕，凹槽里积着灰，触感粗糙。 门缝里渗出一股气味。 很难形容那种气味。不是霉味，不是灰尘味，而是一种更微妙的东西，像是很久很久以前，有什么活物被关在里面，然后慢慢死掉，慢慢风干，最后只剩下气味还粘在墙壁和地板里。 我往后退了一步。 就在这时候，我听见门里面传来了声音。 很轻，很细，像是什么东西在地板上拖过去。一下，然后停了几秒，又一下。沙——沙——沙—— 我握着手电筒的手僵住了，光柱照着那扇门，一动不动。 声音停了。 然后，一个比刚才更轻、更细的声音从门缝里挤了出来。不是拖动声，而是一个人的声音，气若游丝，像从很远很远的地方传过来。 “晚晚。” 我的血液在那一瞬间冻住了。 那个声音继续从门缝里渗出来，每一个字都像是在用尽全身的力气往外挤。 “别怕……把门打开……” 是外婆的声音。我认得那个声音。虽然我快二十年没有听到过了，但那种声音的质地，那种微微发颤的尾音，那种叫我小名时特有的温柔，不可能有第二个人能复制出来。 我的手不受控制地伸向了门把手。 就在指尖即将碰到金属的那一刻，口袋里那张纸忽然变得滚烫。我吓了一跳，伸手去掏，手指被烫得缩回来又伸过去，最后把那张纸扯了出来。 纸在我掌心里冒着烟，边缘已经开始发黑，像是被无形的火在烤。纸上的字迹在变化——“莫上阁楼”四个字像活了一样，墨迹在纸面上蠕动、扩散、重新凝聚，最后变成了另外四个字。 “它在骗你。” 纸在我手里化成了灰烬。 灰烬从指缝间簌簌落下的时候，门里面的声音忽然变了。不再是外婆温柔的低语，而是一种尖锐的、像金属刮玻璃一样的嘶叫，震得整扇门都在发抖，灰尘从门框上扑簌簌地往下掉。 我转身就跑。 跑上二楼，跑进卧室，反手把门锁上，又拖了樟木箱顶在门后。然后我缩在拔步床的最里面，裹着被子，听着楼下那扇门里的声音慢慢低下去，最后归于沉寂。 那一夜我没有关灯。 天快亮的时候我迷迷糊糊睡着了，又被鸟叫声吵醒。阳光照进来，暖洋洋地铺在床上，昨夜的一切在日光里显得荒诞而不真实，像一场过于逼真的噩梦。 我搬开樟木箱，打开房门，走到楼梯拐角。 那扇门还在。安安静静地关着，门把手上的灰原封不动，好像什么都没发生过。我用手电筒照了照门缝，看不见任何异常。 然后我发现门把手上多了一样东西。 一根红绳。 很细的红绳，缠绕在门把手上，打了一个很复杂的结。绳子的颜色很新鲜，不是那种褪了色的旧红，而是鲜艳的、像血一样的红。 我蹲下来仔细看那个结，发现红绳的另一端从门缝底下伸进去，一直延伸到门里面。我试着拉了拉，拉不动。绳子绷得很紧，像是门里面有什么东西也在拉着它。 我松开手，站起来，忽然想起纸条上的第二句话。 “莫开红门。” 我看着门把手上那根红绳，看了很久。 然后我做了一个决定。这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ 我把手电筒咬在嘴里，双手握住门把手，用力按下去，猛地推开了阁楼的门。门开的一瞬间，一股冷风从里面扑出来，裹着陈旧的灰尘和那种说不清的气味。红绳在我推门的动作里崩断了，软软地垂下来，落在地板上。 手电筒的光照进去。 阁楼不大，斜顶，最低的地方人要弯腰才能通过。地板是老旧的木板，走在上面会发出沉闷的响声。灰尘积得很厚，每走一步都会扬起一小团灰雾。墙角堆着几只落满灰的箱子，天花板上吊着一盏没有灯泡的灯座，屋顶有一扇很小的天窗，玻璃上糊满了陈年污垢，透进来的光线昏暗而浑浊。 看起来就是一个普通的、被遗弃了很多年的阁楼。 我弯着腰往里走，手电筒的光扫过墙壁。墙上贴着旧报纸，日期是1998年的，纸张已经黄得发脆，有些地方翘了角，露出底下斑驳的墙皮。我把翘起的报纸揭开一角，看见墙皮上画着什么东西。 我索性把整张报纸撕了下来。 手电筒的光照在墙上，我整个人僵在了那里。 墙上画满了小人。 黑色的，密密麻麻的，从地板一直画到天花板。每一个小人都只有手指那么高，用炭或者墨画上去的，笔触粗糙而急促。小人的形态各异——有的站着，有的躺着，有的蜷缩成一团。但所有的小人都没有脸。脸的位置是空白的，只有一圈轮廓。 而在这些没有脸的小人中间，画着一扇门。 红色的门。 用的是真正的红色颜料，在黑色的包围中显得格外刺目。红门的门缝里伸出一只手，那只手画得很细，连指甲都画出来了，正抓向最靠近红门的一个小人。 我把手电筒的光往旁边移，墙上还有更多的画。内容都是一样的——密密麻麻的无脸小人，一扇红门，一只伸出来的手。不同的只是小人的位置和姿态，像是在记录某种缓慢的、不可逆转的进程。最靠近红门的那面墙上，小人们几乎全被那只手抓住了，拖进了门缝里，只剩下最后几个，正在拼命往远离红门的方向跑。 我把墙上的报纸全部撕掉。 整面墙都是。 手电筒的光在发抖，因为我的手在发抖。我往后退，想离开这个阁楼，但脚下踩到了什么东西。我低头一看，是一本本子，半个巴掌大小，封皮是牛皮纸的，被灰尘覆盖得几乎和地板一个颜色。 我弯腰捡起来，翻开。 第一页是一行字，笔迹是我已经熟悉的那种。 “晚晚，当你看到这些的时候，我大概已经不在了。” 我靠着墙坐下来，就着天窗透进来的微光和手电筒的光，一页一页翻下去。外婆的字越往后越潦草，有些地方被水渍洇开了，有些地方笔尖把纸戳破了，像是在写的时候用了很大的力气。 “你妈带你走的那年，你五岁。那天你在阁楼里玩，推开了那扇门。我不知道你看见了什么，但你出来以后发了整整三天高烧，醒来以后就再也不说话了。医生说是惊吓过度导致的失语症。你妈为此跟我翻了脸，说是我没有看好你，说这房子不干净，说我们家被诅咒了。” “她说的没错。” “这栋房子确实有东西。我不知道它是什么，从什么时候开始在这里的。我的婆婆告诉过我，她的婆婆也告诉过她——阁楼上的红门，永远不要打开。不是因为它通向什么地方，而是因为门里面有东西在等人开门。它出不来，但它可以让你进去。” “晚晚，你小时候进去过一次。你出来以后不会说话了，但你没有进去很久。我不知道你是怎么出来的，也许是因为那时候你还小，它还没有完全抓住你。后来你妈带你走了，我以为这件事就结束了。我以为你离得够远，它就够不着你了。” “但我错了。” 翻到这一页的时候，我的手指顿住了。后面的字迹变得非常潦草，几乎难以辨认。 “它一直在找我。它知道我的名字。它每天晚上都在叫我的名字，从阁楼上传下来，从门缝里挤出来。它开始学我的声音，学得很像。昨天晚上，它用你的声音叫我。晚晚，它用你的声音叫了我一整夜。” “我不能开门。我知道不能开。但它的声音越来越像了。它开始学你笑，学你哭，学你叫阿婆。我知道那是假的，我知道那不是你，可是晚晚，它学得太像了。” “我怕我有一天会忍不住去开门。所以我必须告诉你——不管它用什么声音叫你，不管它装得多像，都不要相信。不要开那扇门。永远不要。” “你的失语症后来好了，你妈带你去看了很多医生，慢慢好了。但你忘掉了阁楼里发生的一切。那不是你忘了，是我求人封住的。白溪镇上有位婆婆，会做这种事。我让她把你的那段记忆封起来了。对不起，晚晚，阿婆没有别的办法。” “如果有一天你回到这里，看到这本本子，记住阿婆的话。莫上阁楼。莫开红门。”这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ “不管你听到什么声音。” “不管它叫得有多像。” 最后一页只有一行字，墨迹比前面的都要淡，像是写到这一笔的时候已经没什么力气了。 “晚晚，阿婆好想再听你叫一声阿婆。” 我合上本子，把它抱在胸口。 阁楼里很安静。天窗透进来的光落在地板上，照亮了浮在空气中的灰尘。墙上的无脸小人沉默地看着我，红门里的那只手仍然伸着，保持着永远在抓取的姿势。 然后我听见了外婆的声音。 从红门的方向传过来，隔着墙壁，隔着二十年的时光，轻轻的，软软的，像小时候她牵着我的手走在巷子里时，低头对我说话的那种语调。 “晚晚，上来。” 我站起来，手电筒的光照向那面画着红门的墙。声音确实是从墙后面传出来的。墙后面是隔壁的房子吗？还是别的什么空间？我走近那面墙，伸手摸了摸画上去的红门。墙皮是凉的，微微有些潮湿，指尖触到的瞬间，那个声音又响了起来。 “晚晚，把门打开。” 这一次声音不是从墙后面传来的。 是从我身后。 我猛地转身，手电筒的光扫过整个阁楼。没有人。什么都没有。只有地板上的灰尘被我的脚步搅起来，在光柱里缓慢地翻涌。 但声音没有停。 “你看到阿婆写的字了，对不对？” 声音从左边来。 “阿婆写了好多好多。” 右边。 “阿婆每天都在这里写。” 头顶。 “阿婆好想你。” 四面八方。 我捂住耳朵，但那声音不在空气里，它在我的脑子里。它不需要通过耳朵就能被我听见。外婆的声音，那么温柔，那么真实，每一个字的尾音都带着她特有的微微发颤的调子，像小时候她哄我睡觉时哼的歌谣。 “晚晚，你不想看看阿婆吗？” 我的眼泪流下来了。我不知道自己为什么哭，但眼泪就那么掉下来，滚烫地滑过脸颊，滴在地板上的灰尘里，砸出一个小小的圆坑。 “阿婆给你留了东西。” 声音忽然变得很近，近得像是贴着我的额头在说话。我抬起眼，看见天窗的玻璃上映着一个人影。不是我的倒影，是另一个人的。瘦小的，佝偻的，梳着一个旧式的发髻，穿着一件素色的斜襟布衫。 是照片上那个年轻的外婆老去以后的样子。 她的倒影映在天窗上，正低头看着我，嘴角带着笑。 但天窗外面是屋顶，屋顶上面是天空，根本不可能有人站在那里。 我仰着头，和她对视。她的嘴唇在动，声音直接落进我的脑子里。 “阿婆在门里面等你。” “把门打开。” 我的手抬起来，伸向墙上画着的那扇红门。手指触到墙皮的瞬间，墙皮忽然变得柔软、温热，不再是冰冷的墙面，而是像皮肤一样有弹性的东西。红门的颜色在扩散，沿着墙壁的纹理蔓延开来，像血滴进水里。 然后我的手指陷了进去。 墙面像液体的膜，包裹住我的指尖，往里面吸。我没有挣扎，不是因为不想，而是因为动不了。那扇画在墙上的红门正在变成一扇真正的门，而我正被它一点一点拉进去。 “对，就是这样。” 外婆的声音在耳边轻轻地说。 “进来。” 就在我的整只手掌都要陷进去的时候，我的另一只手忽然被什么烫了一下。剧痛像一根针，从手心扎进去，沿着手臂一直刺到后脑勺。我猛地清醒过来，低头看见自己的左手死死攥着那本本子的封底。 封底上贴着一张黄纸符。 纸符正在燃烧。火焰是蓝色的，无声地舔着空气，把纸符烧成灰，灰烬一片片落下来，落在我的手背上，每一片都烫得像烙铁。但那种烫不是普通的烫，它在驱散什么东西——我能感觉到那种温热的、像皮肤一样的触感正从我的右手指尖退去，墙面重新变得坚硬、冰冷、不可穿透。 墙上的红门恢复了原样，只是一幅画。 天窗上的倒影消失了。 阁楼里安静下来，只剩下我粗重的喘息声和纸符燃烧时细微的噼啪声。蓝火烧完了最后一片纸角，在我的手心里彻底熄灭，留下一小撮温热的灰。 我抽出陷进墙里的手，指腹上粘着红色的颜料，湿漉漉的，在手指间拉出黏稠的丝。我使劲往裤子上擦，但那种黏腻的感觉迟迟不退。 我跌跌撞撞地爬下阁楼，关上那扇门，找了一把锁把它锁上。锁是我从杂物间翻出来的老式铜锁，锈迹斑斑，不知道还能不能起作用，但我顾不了那么多了。 然后我回到卧室，把樟木箱重新顶在门后，坐在床上，翻开外婆的本子，从头到尾又看了一遍。 最后一页之后还有一页。我之前没有发现，因为那一页被粘在封底上了，纸符烧掉以后才露出来。纸很薄，上面的字写得极小，凑近了才能看清。 “晚晚，如果你已经开了门，已经听到了它的声音，已经感觉到了它在拉你进去，还有最后一个办法。”小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ “把门画出来。” “用你的血，在任何地方画一扇门，画好了，敲三下。” “阿婆来接你。” 下面画了一个很简单的门的图案，两条竖线，一条横线，一个圆圈代表门把手。 我看了很久，然后把本子合上，放在了枕头底下。 窗外的天已经黑了。我在白溪镇的第二个夜晚，比第一个夜晚要安静得多。阁楼的方向没有再传来任何声音，外婆的声音也没有再在我脑子里响起来。安静得反而让人害怕，像暴风雨来临之前的那种安静。 我靠在床头，手里攥着那把铜锁的备用钥匙，不知不觉睡着了。 梦里我又站在那条窄窄的巷子里，两边是高高的青砖墙，地面是湿漉漉的青石板。巷子的尽头是一扇门，这一次门是关着的。我低头看自己的手，不是小孩的手了，是我现在的手。 我走到门前，门上贴着一张红纸，纸上写着两个字。 “进来。” 字是新的，墨迹还在往下淌。 我没有推门，而是蹲下来，从地上捡起一块碎瓦片。瓦片边缘很锋利，我把它抵在左手食指上，用力划了一下。血流出来，在青石板上滴成一个小小的圆。 我蘸着血，在门板上画了一个门的图案。两条竖线，一条横线，一个圆圈。 画好以后，我抬起手，敲了三下。 门开了。 门里面不是黑暗。是午后的阳光，是一条我熟悉的巷子，是我五岁那年夏天站在阁楼楼梯上回头看的那个瞬间。外婆站在巷子的另一头，逆着光，朝我伸出手。她的手干瘦、凉凉的，指甲修剪得很整齐。 “晚晚，回家了。” 这一次，是她的声音。真正的她的声音。不是从墙壁里渗出来的，不是从脑子里响起来的，是空气振动传递的，是真真切切传进耳朵里的。 我牵住她的手。 她的手是暖的。 我睁开眼睛的时候，天已经大亮了。阳光透过窗户照进来，落在拔步床的帐子上，把灰扑扑的帐纱染成金色。我躺在床上，盯着帐顶看了很久，然后慢慢地、慢慢地把右手从被子里伸出来。 我的食指上有一道伤口，已经结了薄薄的血痂。 枕边放着那本本子，翻到了最后一页。那扇画在纸上的门图案旁边，多了一行字。字迹不是我的，但用的是我的血——暗红色的，微微发褐，写在泛黄的纸上。 “乖。” 我合上本子，起床，打开房门。楼梯拐角处，那扇通向阁楼的门不知道什么时候开了。铜锁掉在地上，锁舌上缠着那根断了的红绳。门里面安安静静的，晨光从天窗透进来，照亮了地板上的灰尘。 我走进去。墙上那些密密麻麻的无脸小人还在，红门还在，那只伸出来的手还在。但红门的颜色变了，不再是鲜艳的血红色，而是褪成了暗淡的褐红，像是干涸了很久的血迹。那只手的线条也变得模糊，像被什么东西擦过。 我在阁楼里站了很久，然后走到天窗下面，仰起头。玻璃上映着屋顶和天空，还有我的脸。 只有我的脸。 我下楼，走到堂屋。八仙桌上那只青花瓷碗还在，碗里的米还在，但那三炷香已经燃尽了。香灰落在桌面上，聚成了一个奇怪的形状。我凑近去看，看了很久才认出来。 是一个字。 “安。” 我把碗端起来，碗底那朵自己画的莲花在晨光里安安静静地开着。我把碗放回原处，走到门口，推开大门。 巷子里的青石板被昨晚的露水打得湿漉漉的，墙头的蕨草在微风里轻轻摇晃。阳光照在巷子里，在地上画出一道一道的条纹，跟我记忆里的一模一样。 杂货铺的老板娘蹲在巷口择菜，看见我出来，愣了一下，然后上上下下打量了我好几眼。 “你……没事吧？”她问。 “没事。”我说。 她“哦”了一声，低下头继续择菜，择了两下又抬头看我，嘴唇动了动，像上次一样欲言又止。但这次她说了。 “那房子，你外婆住了一辈子。镇上的人都说里面有东西，不敢靠近。你外婆不让我们说，说怕吓着你。”她顿了顿，把一片发黄的菜叶扔进脚边的篮子里，“她走之前那几个月，每天晚上都亮着阁楼的灯。有人路过的时候，看见她站在天窗底下，对着玻璃说话。问她说什么，她说在跟晚晚说话。” 老板娘看着我，眼睛里有一种说不清的神情。 “她说的晚晚，就是你吧。” 我没有回答。 我转过身，看着柳巷17号的门楣上那四个字。“积善之家”。晨光照在上面，石匾上的苔藓泛着湿润的绿色。 外婆走了以后，再也没有人会在阁楼的灯光里对着天窗叫我的名字了。 也再也没有人会蘸着自己的血在墙上画门，只为了告诉我怎么回家。 我走进巷子，青石板在脚下发出清脆的声响。走到巷口的时候我回头看了一眼，阁楼的天窗在晨光里反射着一小块明亮的光，像一只正在目送的眼睛。 我朝它挥了挥手。 然后转身走进了白溪镇的早晨。喜欢灵异故事大会请大家收藏：(www.qibaxs10.cc)灵异故事大会七八小说更新速度全网最快。